Llega la secuela de una entrada que nunca pensé que tendría secuela, pero la tele nunca dejará de sorprenderme.
El tema de esta entrada es muy similar al de la anterior… casi idéntico diria yo… pero se supera a si mismo.
El texto cuanto menos es chocante. Acepto que cada cual tiene sus gustos y preferencias sexuales. A mi desde luego si en pleno acto sexual me piden una lluvia, quizás me chocase, pero no creo que tuviera ningún problema (en hacerla, de recibirla nanai).
Pero vamos, se que nunca me pedirán nada de eso, porque no suelo ir con gente de esos gustos.
A lo que voy, que me estoy yendo por los cerros de Úbeda. Mi mente puede entender que haya gente en el mundo al que le guste la lluvia dorada y la coprofágia. Pero lo que realmente me parece muy fuerte, es que se busquen personas con esos gustos a través de los stripteaeses de un canal local.
Me pongo en la piel de éste chaval que manda el sms:
Para empezar a la gente que te responda, no la conoces de nada… y yo sinceramente… que queréis que os diga, a mi no se me mea ni caga encima un completo desconocido… que menos que un cine, unas palomitas, y una cena antes, ¿No?
Y luego, a ver, porque en función de la alimentación del compañero de depravaciones, la cosa puede tener un sabor u otro… ¿Y si el tio ha comido fresas y soy alérgico que? Al comerle el asunto (o sea, las heces, la mierda, o el mojón), ¡¡¡Me dará un shock anafiláptico!!!
Y si sobrevivo a la ingesta… tendré que tirarme un mes quemando cerillas en casa para quitar el olor.
Total, que nada mejor que una entrada coprófaga para después de cenar… y a todo ésto, me ha venido a la mente una canción del Chivi que se llama “La olla”.
La olla
El Chivi
Tengo una olla llena de caca
Hace ya casi un año que dejé de ir al baño para el momento
de poner esta olla a fuego lento
Y en la nevera recolecto la mierda con gran sigilo
ha llegado hasta el tope ya van diez kilos
De izquierda a derecha voy removiendo
de izquierda a derecha
y no veas colega qué peste echa
Mágica olla, néctar hediondo
Ya parece que cuece, salen pompas de heces marrón pastoso
arrebaño en el fondo el último poso
Y se expanden los gases, el hedor se apodera de la escalera
desde el ático a casa de la portera
Bailan las moscas, burbujean las heces con gran salero
y devuelven la cena los del tercero
Olla caliente, fuertes olores
Cuarenta grados, a mediados de agosto y la mierda hirviendo
hay desmayos, suicidios, gente corriendo
Chisporrotea, qué textura más suave tiene la crema
aderezo con mocos y alguna flema
Fondue de mierda, culinaria locura con tarzanitos
qué manjar suculento tan exquisito
Voces que insultan, tocan la puerta
Qué es lo que pasa, le digo a la portera y al presidente
con restos de zurullos entre los dientes
“Es que el inmueble apesta de una forma desagradable
a excremento y creemos que usted es culpable”
“No sea cotilla”, le repito, portera, “no sea cotilla”
digo mientras me ajusto la mascarilla
Tengo una olla, manantial descompuesto, apestosa magia
qué afición tan extraña la coprofagia.
